Saludos a los pocos que alguna vez han leído las palabras que rara vez he escrito en este diario virtual que es guardado a la vista de todos en esta estantería pública llamada "Intelnes"...
Hace muchísimo que no escribía nada aquí, sinceramente, empecé a escribir en mi fotolog (www.fotolog.com/grey_angel) y parece que me gustaba más, pero finalmente me paso lo mismo, pase de publicar unas 18 entradas al mes a solo 2 o 3, y ahora rara vez lo uso como no sea para mirar lo que publican mis conocidos o comentar en alguna actualización que me gustara...
Que me ha pasado, ¿por qué estoy así?, siento que mi alma está perdida, no solo me refiero al hecho insignificante de que no publique en la red sino que en mi vida estoy también algo desganado...
En este mes, he visto frustrado mis planes de instalarme por mi cuenta, empezar a trabajar y a labrarme un futuro lejos del control paterno, con mi soñada independencia, con esa libertad que ansío tanto y que parece que nunca voy a conseguir...
Mi realidad es que no hay mucha pasta, pero la suficiente como para poder irme y vivir de forma normal 2 meses y que me sobre dinero, no mucho, pero algo... Lo suficiente como para encontrar trabajo de lo que sea y poder iniciar una vida en la que yo pueda decidir que hacer con mi futuro lejos de esta ciudad que me oprime la conciencia imaginándome aquí con 30ytantos años... y es una imagen que me aterra, porque aunque siempre defienda mi pueblo hasta el final, no es un lugar en el que me gustaría desarrollar el resto de mi vida.
No quiero esta ciudad. Quiero desarrollar mi existencia en otro lugar, lejos de este.
No quiero que haya nadie detrás de mí solucionando los problemas. Para eso ya estoy yo.
No quiero nada hecho. Quiero hacérmelo yo.
No quiero atarme a nada en esta ciudad. La única atadura que tengo en este momento se viene conmigo.
No quiero estar con ellos. Solo quiero estar con la persona que me gustaría que me viera hacerme viejo y quiero que eso pase lejos de esa ciudad.
Si alguien tiene algún inconveniente que se joda. Así de claro. Me niego a aceptar la realidad que quieren para mí. Ellos eligieron la suya, y si no lo hicieron y se dejaron llevar es su problema.
Que no intenten en mi lo mismo que alguien intento (y por lo visto consiguió) en alguno de ellos.
El presidente de los Estados Unidos, Franklin Pierce, envía en 1854 una oferta al jefe Seattle, de la tribu Suwamish, para comprarle los territorios del noroeste de los Estados Unidos que hoy forman el Estado de Wáshington. A cambio, promete crear una "reservación" para el pueblo indígena. El jefe Seattle responde en 1855.
El Gran Jefe Blanco de Wáshington ha ordenado hacernos saber que nos quiere comprar las tierras. El Gran Jefe Blanco nos ha enviado también palabras de amistad y de buena voluntad. Mucho apreciamos esta gentileza, porque sabemos que poca falta le hace nuestra amistad. Vamos a considerar su oferta pues sabemos que, de no hacerlo, el hombre blanco podrá venir con sus armas de fuego a tomar nuestras tierras. El Gran Jefe Blanco de Wáshington podrá confiar en la palabra del jefe Seattle con la misma certeza que espera el retorno de las estaciones. Como las estrellas inmutables son mis palabras.
¿Cómo se puede comprar o vender el cielo o el calor de la tierra? Esa es para nosotros una idea extraña.
Si nadie puede poseer la frescura del viento ni el fulgor del agua, ¿cómo es posible que usted se proponga comprarlos?
Cada pedazo de esta tierra es sagrado para mi pueblo. Cada rama brillante de un pino, cada puñado de arena de las playas, la penumbra de la densa selva, cada rayo de luz y el zumbar de los insectos son sagrados en la memoria y vida de mi pueblo. La savia que recorre el cuerpo de los árboles lleva consigo la historia del piel roja.
Los muertos del hombre blanco olvidan su tierra de origen cuando van a caminar entre las estrellas. Nuestros muertos jamás se olvidan de esta bella tierra, pues ella es la madre del hombre piel roja. Somos parte de la tierra y ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas; el ciervo, el caballo, el gran águila, son nuestros hermanos. Los picos rocosos, los surcos húmedos de las campiñas, el calor del cuerpo del potro y el hombre, todos pertenecen a la misma familia.
Por esto, cuando el Gran Jefe Blanco en Wáshington manda decir que desea comprar nuestra tierra, pide mucho de nosotros. El Gran Jefe Blanco dice que nos reservará un lugar donde podamos vivir satisfechos. Él será nuestro padre y nosotros seremos sus hijos. Por lo tanto, nosotros vamos a considerar su oferta de comprar nuestra tierra. Pero eso no será fácil. Esta tierra es sagrada para nosotros. Esta agua brillante que se escurre por los riachuelos y corre por los ríos no es apenas agua, sino la sangre de nuestros antepasados. Si les vendemos la tierra, ustedes deberán recordar que ella es sagrada, y deberán enseñar a sus niños que ella es sagrada y que cada reflejo sobre las aguas limpias de los lagos hablan de acontecimientos y recuerdos de la vida de mi pueblo. El murmullo de los ríos es la voz de mis antepasados.
Los ríos son nuestros hermanos, sacian nuestra sed. Los ríos cargan nuestras canoas y alimentan a nuestros niños. Si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben recordar y enseñar a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos, y los suyos también. Por lo tanto, ustedes deberán dar a los ríos la bondad que le dedicarían a cualquier hermano.
Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestras costumbres. Para él una porción de tierra tiene el mismo significado que cualquier otra, pues es un forastero que llega en la noche y extrae de la tierra aquello que necesita. La tierra no es su hermana sino su enemiga, y cuando ya la conquistó, prosigue su camino. Deja atrás las tumbas de sus antepasados y no se preocupa. Roba de la tierra aquello que sería de sus hijos y no le importa.
La sepultura de su padre y los derechos de sus hijos son olvidados. Trata a su madre, a la tierra, a su hermano y al cielo como cosas que puedan ser compradas, saqueadas, vendidas como carneros o adornos coloridos. Su apetito devorará la tierra, dejando atrás solamente un desierto.
Yo no entiendo, nuestras costumbres son diferentes de las suyas. Tal vez sea porque soy un salvaje y no comprendo.
No hay un lugar quieto en las ciudades del hombre blanco. Ningún lugar donde se pueda oír el florecer de las hojas en la primavera o el batir las alas de un insecto. Mas tal vez sea porque soy un hombre salvaje y no comprendo. El ruido parece solamente insultar los oídos.
¿Qué resta de la vida si un hombre no puede oír el llorar solitario de un ave o el croar nocturno de las ranas alrededor de un lago? Yo soy un hombre piel roja y no comprendo. El indio prefiere el suave murmullo del viento encrespando la superficie del lago, y el propio viento, limpio por una lluvia diurna o perfumado por los pinos.
El aire es de mucho valor para el hombre piel roja, pues todas las cosas comparten el mismo aire -el animal, el árbol, el hombre- todos comparten el mismo soplo. Parece que el hombre blanco no siente el aire que respira. Como una persona agonizante, es insensible al mal olor. Pero si vendemos nuestra tierra al hombre blanco, él debe recordar que el aire es valioso para nosotros, que el aire comparte su espíritu con la vida que mantiene. El viento que dio a nuestros abuelos su primer respiro, también recibió su último suspiro. Si les vendemos nuestra tierra, ustedes deben mantenerla intacta y sagrada, como un lugar donde hasta el mismo hombre blanco pueda saborear el viento azucarado por las flores de los prados.
Por lo tanto, vamos a meditar sobre la oferta de comprar nuestra tierra. Si decidimos aceptar, impondré una condición: el hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como a sus hermanos.
Soy un hombre salvaje y no comprendo ninguna otra forma de actuar. Vi un millar de búfalos pudriéndose en la planicie, abandonados por el hombre blanco que los abatió desde un tren al pasar. Yo soy un hombre salvaje y no comprendo cómo es que el caballo humeante de hierro puede ser más importante que el búfalo, que nosotros sacrificamos solamente para sobrevivir.
¿Qué es el hombre sin los animales? Si todos los animales se fuesen, el hombre moriría de una gran soledad de espíritu, pues lo que ocurra con los animales en breve ocurrirá a los hombres. Hay una unión en todo.
Ustedes deben enseñar a sus niños que el suelo bajo sus pies es la ceniza de sus abuelos. Para que respeten la tierra, digan a sus hijos que ella fue enriquecida con las vidas de nuestro pueblo. Enseñen a sus niños lo que enseñamos a los nuestros, que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurra a la tierra, les ocurrirá a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo, están escupiendo en sí mismos.
Esto es lo que sabemos: la tierra no pertenece al hombre; es el hombre el que pertenece a la tierra. Esto es lo que sabemos: todas las cosas están relacionadas como la sangre que une una familia. Hay una unión en todo.
Lo que ocurra con la tierra recaerá sobre los hijos de la tierra. El hombre no tejió el tejido de la vida; él es simplemente uno de sus hilos. Todo lo que hiciere al tejido, lo hará a sí mismo.
Incluso el hombre blanco, cuyo Dios camina y habla como él, de amigo a amigo, no puede estar exento del destino común. Es posible que seamos hermanos, a pesar de todo. Veremos. De una cosa estamos seguros que el hombre blanco llegará a descubrir algún día: nuestro Dios es el mismo Dios.
Ustedes podrán pensar que lo poseen, como desean poseer nuestra tierra; pero no es posible, Él es el Dios del hombre, y su compasión es igual para el hombre piel roja como para el hombre piel blanca.
La tierra es preciosa, y despreciarla es despreciar a su creador. Los blancos también pasarán; tal vez más rápido que todas las otras tribus. Contaminen sus camas y una noche serán sofocados por sus propios desechos.
Cuando nos despojen de esta tierra, ustedes brillarán intensamente iluminados por la fuerza del Dios que los trajo a estas tierras y por alguna razón especial les dio el dominio sobre la tierra y sobre el hombre piel roja.
Este destino es un misterio para nosotros, pues no comprendemos el que los búfalos sean exterminados, los caballos bravíos sean todos domados, los rincones secretos del bosque denso sean impregnados del olor de muchos hombres y la visión de las montañas obstruida por hilos de hablar.
¿Qué ha sucedido con el bosque espeso? Desapareció.
¿Qué ha sucedido con el águila? Desapareció.
La vida ha terminado. Ahora empieza la supervivencia.
Corría el 1 de agosto de 1907. En la isla de Brownsea todo estaba tranquilo, la noche era apacible y la brisa tan ligera que ni si quiera se escuchaba el sonido de las hojas de los árboles. Tan solo una veintena de muchachos dormían apacibles en sus campañas colocadas en forma de herradura dejando en el centro una pequeña hoguera que ya apenas humeaba a la espera de la salida del sol...
En una de las tiendas, la que estaba asentada en el centro de las demás, un hombre de unos 50 años se removía nervioso en su lecho. No había dormido nada en toda la noche por la inquietud que le causaba estar allí con veinte chicos, hijos de compañeros militares a los que debía y quería sorprender con sus enseñanzas.
Para intentar conciliar el sueño, pues le esperaba un día ajetreado, repasaba una y otra vez lo que tenia preparado para los jovenes exploradores.
"Los chicos han de dividirse en grupos de cinco para que todos estén equilibrados. Estas patrullas serán independientes una de la otra y estarán lideradas por un guía, que será la persona que los representará y los que deberán transmitir mis instrucciones...”
En esto estaba cuando, casi sin darse cuenta, Robert, que así se llamaba este hombre, cayó en un profundo y placentero sueño...
Su deseo de que aquel campamento experimental saliera bien era tal, que su mente comenzó a soñar....
-Me encontraba en una pequeña colina que me permitía ver toda la isla. Sabía perfectamente que era Brownsea, pero estaba muy cambiada. Aquellas no eran las tiendas que habían montado los muchachos, y las banderas que había colocadas no las habíamos puesto nosotros.
Estaba amaneciendo y la luz del sol espantaba las brumas de la noche...
De pronto, el sonido de mi cuerno koodoo me sorprendió, pues lo tenía celosamente guardado entre mis enseres para despertar a los chicos de un modo especial...
En ese momento todo entró en movimiento. Se levantó una brisa que hacia susurrar a los árboles. Los pájaros abandonaron sus nidos para volar tan alto como les permitían sus alas, y lo que más me llamó la atneción fue que de las tiendas empezaron a salir muchachos y muchachas vestidos con el mismo uniforme que llevaban los hijos de mis compañeros aunque las camisas eran de varios colores y cada uno parecía venir de un país diferente. Se colocaron en forma de herradura y en el centro de esta se encontraban los mayores…
Baje hasta donde estaban ellos confuso y algo preocupado por mis muchachos, con la intención de preguntarles que qué estaban haciendo.
Al llegar, me puse en el centro de aquella formación y le pregunté al más veterano por todo aquello que me asaltaba a la mente, pero este no parecía si quiera verme.
Empecé a escuchar todo lo que decía uno de los mayores y lo que oí me dejó de piedra…
“Hoy hace cien años que Baden-Powell hizo sonar aquí mismo su cuerno Koodoo, sus enseñanzas han pervivido durante un siglo y nosotros somos los encargados de que permanezcan en el tiempo durante cien años más…”
Justo en ese instante un rayo de luz me despertó en mi tienda. Me puse en pie, me vestí y salí afuera con el Koodoo bajo mi brazo.
Justo cuando el sol estaba completamente ante nosotros, me invadió un sentimiento que me recorrió todo el cuerpo al recordar lo que había soñado.
En ese momento, la ilusión por que mi sueño se hiciera realidad hizo que me emociono de tal manera que una lágrima recorrió mi mejilla al pensar por un instante que cien años después alguien recordara mis palabras.
Miré el reloj, levanté la vista hacia el frente e hice sonar el Koodoo. Justo en ese momento pensé, “les enseñaré a dejar el mundo mejor de cómo lo han encontrado”
Este fin de semana ha tenido lugar en la unión el festival de la canción Scout de la región de Murcia, del cual sale elegido un grupo con su correspondiente canción para representar a nuestra tierra en el Festival federal de ASDE.
Pues bien, este es un evento que pretende la convivencia entre todos los grupos de la región.
Este año la organizacion corria a cargo del Grupo Scout de la Unión y por una cosa o por otra no ha podido ser todo lo buena que se hubiera deseado.
Es decir, no se puedieron organizar actividades grandes para realizarlas por secciones. Por ejemplo, a la manada (niños de 8 a 11 años) solo les dieron unplano del lugar y les dijeron eque cada uno hiciese la ruta que quisiese.
Bien, yo como miembro del Grupo Scout Severo Montalvo 253 de Águilas debo decir y estoy en mi derecho, (¿o no?) de hacer una queja con la unica intencion de que los erroores cometidos no vuelvan a sucederse. lo unico que se pretende al "quejarse" es la de hacer una critica constructiva sin animo de ofender a nadie.
Mentir sobre la realización del evento y asegurar que todo ha sido bueno y estaba muy bien preparado, como mi grupo hizo en la evaluzcion general no sirve absolutamente para nada.
No es correcto pretender quedar bien siempre. lo unico que conseguiremos es que no se solucionen lo errores cometidos en futuras convocatorias regionales.
Si las personas receptoras de la queja se molestan necesitan pensarselo dos veces, ya la critica contructiva es para eso, para construir algo en mejores condiciones lo proxima vez que se haga.
Lo que quería decir con todo esto es que una pagina web no es un, como era...? ah, si... un escaparate para que todo el mundo vea lo super chachis que somos.
Es un lugar en el que todos podemos expresar nuestras opiniones siempre y cuando no esten dirigidas a la ofensa de nadie.
El simple echo de retirarlas o de pedir que se retiren para silenciar esas palabras y quedar bien con todos los de fuera del grupo no me parece lo mas razonable, puesto que todos estamos en el mismo barco y esto no hace otra cosa que crear discordia con tus propios compañeros y hace tambalear el rumbo que todos pretendemos que es la educación de aquellos pequeños que nos han sido confiados...
Enfrente de mi lugar de trabajo he tenido la "tremenda" suerte de contar con la presencia durante unos meses (quiza años) de unos visitantes expertos en el arte de recitar estos "pareados" a las "hembras" de la especie humana que pasan por delante de donde ellos están.
Si lectores, delante de mi tienda hay una OBRA....
Por la mañana a la 8 a.m. estos trabajadores de la construcción comienzan su jornada y media hora más tarde, cuando las madres comienzan a salir de sus casas para llevar a sus hijos al colegio, la calle se convierte en un maremagnun de voces, gritos y demasburradas dirigidos a estas mujeres que apresuran su paso para evitar que sus hijos se contagien algun dia por esta ordinariez.
Cada mañana me asombro mas debido a esto y espero que la construccion de estas "magnificas" viviendas acabe pronto para que la paz habitual de la antigua calle Rambla vuelva para agradarnos cada día.
Bienvenidos a este lugar en el que realmente puedo hablar sin tapujos.
Un abrazo...
Salud, República y Buena Caza...
Sweet child o' mine, I love you...
